No Desfallecer

Jadeos constantes, interrumpidos por un silencio frío y vacío, en medio de la nada, rodeada de una niebla cegadora entre la que adivino construcciones esqueléticas, mientras  mi mirada se aferra a caminos sin destino. Veo sin observar entre la oscuridad tenue, al límite de mis fuerzas, cerca de la extenuación. Arrodillada en el suelo, siento cómo mis rodillas se clavan en el cemento mientras miro mi vómito, mi bilis, restos de mi dignidad ultrajada. Siento escalofríos y temblores en un cuerpo gopeado sin piedad por la hipocresía desbordada de una autoridad que sólo la misoginia más recalcitrante puede legitimar.

Minutos de transición, estado pasajero, momentaneo. Mis músculos comienzan a recobrar su forma, la sangre vuelve a fluir por mis venas. Sé que me encuentro en la escena que precede al levantamiento. Consigo sostenerme sobre mis piernas, mantenerme de pie y mirar al frente, por infinita vez, con la cabeza alta y la cadera ligera. Una vez más dispuesta a plantarte cara, a grabar a fuego en tus ojos que estoy aquí, viva y fuerte, dispuesta a obligarte a engullir hasta el último átomo de responsabilidad sobre tus actos.

Una década de cuidados, atenciones y servicios, de empatía gratuita y sigo tambaleándome. Vuelvo al suelo, siento el dolor en mis rodilas. Parezco perder el control mientras me desacostumbro a quererte y me acostumbro a odiarte, sabiendo que jamás podrá mi cuerpo albergar tanto odio como mereces.

En medio del desconcierto escucho una voz lejana, pero cálida, conocida, que me susurra al oido la premisa: no desfallecer. Mantenerme siempre alerta, preparada para coger las armas en cualquier momento, para escuchar la llamada de Liza, y convertirme así en la guerrilla que debes enfrentar sin conocer victoria alguna, sólo el ostracismo más cruel jamás imaginado.

Mis pies ya no tocan el suelo mientras me lanzo a lo desconocido. Así lo elijo, prefiero morir luchando y sabiéndome manada, que rendirme ante el miedo que, en momentos de sincera intimidad, siento cómo toma mi cuerpo y mi alma abalado por tu hipocresía, tu violencia, tu misoginia, tu superioridad vacía, tu altibidad estúpida. Es entonces cuando lo veo claro, no hay alternativa, acabaré con el ser de mierda que eres.

NOSOTRAS, LAS PRIVILEGIADAS

Este texto pretende ser una reflexión posterior al 8 de marzo y contemporánea al surgimiento y desarrollo de lo que podemos empezar a llamar la cuarta ola del feminismo(1). Antes de comenzar la argumentación, considero interesante recalcar que el empoderamiento de las mujeres que se está produciendo en la actualidad es muy necesario, potente y válido. Sin embargo, además de acompañar a todas aquellas mujeres que están perdiendo el miedo a llamarse feministas y a conocer el feminismo, es importante pararse y analizar, en la medida de lo posible, cómo se está dando toda esta expansión del movimiento feminista.

Independientemente de cuál fuera nuestra posición frente a esta huelga, es obvio que todas, sin distinción de ideología, raza o clase hemos de admitir la verdad: en esta huelga no paró quien quería, si no quien podía.

La precarización del trabajo y el aislamiento sistemático de las trabajadoras, provocado por el desarrollo neoliberalista de los estados occidentales y el desarrollo desenfrenado de las tecnologías, hace muy difícil el surgimiento de relaciones entre las trabajadoras. La capacidad de negociación, lucha y presión de las trabajadoras en la sociedad actual es casi inexistente en la gran mayoría de los sectores.

Teniendo en cuenta esta situación, la pretensión de que una huelga productiva o de cuidados,  la segunda se posiciona como la actividad estrella en cuanto a actividades llevadas a cabo en la soledad del domicilio se refiere, pierde mucho sentido. El objetivo de una huelga, del carácter que sea, es demostrar al opresor la importancia del trabajo de los oprimidos y por lo tanto generar un escenario de fuerza que obligue al primero a negociar con un oponente fuerte y reafirmado.

Si el pasado jueves las mujeres estábamos llamadas a parar y hacer huelga como herramienta de demostración de nuestro poder, esta llamada era pricipalmente inútil. Por la sencilla razón de que la mujer es el tipo de trabajador más precario de todo el sistema laboral, y si a esto le sumamos cuestiones de raza, religión, cultura o clase social, la precariedad se multiplica por mil mientras que las posibilidades de parar se reducen a cero.

Quienes sí podíamos parar: mujeres blancas, occidentales, capitalistas, y con privilegios, decidimos que esa herramienta, la que nos permite parar a nosotras, era la más adecuada para llevar a cabo una demostración de fuerza del conjunto total de las mujeres. Pues bien, la equivocación fue magmánica.

Desde distintos y variados colectivos, asociaciones, frentes, asambleas y demás, eran muchas las mujeres que gritaban que ellas no podían parar, que esta forma de lucha no las interpela, no porque no querían luchar, si no porque para ellas es directamente imposible llevarla a cabo, por lo que quedan excluidas de ella.

Frente a esta demanda, muchas compañeras argumentan que ellas paran por las que no pueden parar. Este argumento me dibuja en la mente una metáfora de representación similar a cuando las mujeres abríamos cuentas bancarias o viajábamos al extranjero con el permiso de un hombre, no es que no pudiéramos hacérlo, ya lo hacían por nosotras.

Las voces que siguen gritando y exponiendo su disconformidad después del 8M siguen siendo muchas, cada vez más, y es obvio que, nosotras, las “jefecillas del cortijo del feminismo en el hemisferio norte” hemos de cuestionarnos. Principalmente porque de eso va el feminismo, de romper privilegios.

Hasta el momento hemos estado muy centradas en criticar esos privilegios que nos oprimen, lo cual es muy necesario,  pero parece que se nos olvida mirar el otro lado de la moneda para identificar y destruir los privilegios que nos benefician. En su mayoría somos mujeres blancas, occidentales, nacidas, educadas y crecidas en una sociedad capitalista cuyos valores más íntimos tenemos asimilados hasta la médula. Sufrimos opresión por ser mujeres, pero no podemos olvidar que ejercemos otra tanta por no ser negras, musulmanas, rurales, pobres o analfabetas.

Si no paramos, no sólo para festejar, si no para reflexionar y escuchar, no habrá muchas posibilidades de romper la lógica capitalista y patriarcal de la sociedad en la que vivimos, nosotras y ellas. Las demandas del paro del pasado día 8 hacián referencia a las necesidades de la mujer europea media, y está bien, pero no es, ni de lejos, una quinta parte de lo que deberíamos reivindicar.

Propongo pues que nos callemos. Que después de esta bacanal de reafirmación, muy necesaria por otro lado, hagamos todos los esfuerzos necesarios para echarnos a un lado y escuchar a todas esas voces, que no vienen de las antípodas, si no que están aquí, con nosotras, pero que no se viven como nosotras.

Es el momento de demostrar que realmente nos creemos la peli que queremos contarles a los hombres y a la sociedad y para ello deberíamos poner nuestra condición de ciudadanas de primera a disposición de las que no lo son. Permitirlas aprovecharse de nuestros privilegios para destrozarlos. Callarnos nuestros cánticos pidiendo que se rompa el techo de cristal y escuchar a las que encima tienen una mole de cemento. Pedirles disculpas por creernos el ombligo del mundo y quitarnos de en medio para que las que vienen de la periferia tomen el centro, ese centro que nos pertenece, por pura corrupción histórica, y hagan con él lo que haya que hacer.

Por una vez seamos feministas, callémonos y permitamos así que las mujeres que viven bajo nuestro yugo tomen el control.

Deberíamos comenzar por aprender a vivir y a hacer política desde la duda. Nuestra posición privilegiada y nuestra educación ilustrada y racional nos enseñan y nos permiten desarrollar un juicio sobre todo lo que nos rodea. Sabemos qué es lo que está bien y qué es lo qué esta mal. Podemos decir si esto es lo correcto o lo incorrecto. Nos vemos en la constante obligación de emitir juicios sobre los que nos rodea, nos sentimos interpeladas por todo cuánto pasa en nuestra ciudad, barrio o pueblo. Pues bien, ha llegado el momento de empezar a cuestionar nuestro propio sistema de valores e ideas vitales para permitir que otras formas de entender el cuerpo, la vida y el espacio entren en escena mientras nos limitamos a mirar y escuchar.

Estas otras formas ya comparten espacio con nosotras, pero estamos tan encantadas con nostras mismas que no somos capaces de darnos cuenta que nuestro discurso puede perjudicarlas, a ellas y por ende a nosotras mismas. La revolución habrá de contar con todas y si no, no habrá revolución, habrá una reforma adhoc para contentar las demandas de un reducido número de mujeres opresoras.

(1) https://www.todoporhacer.org/4a-ola-del-feminismo-esta-aqui/

A Cuchilladas

1ª.

De acuerdo, si es así lo pienso, pero, y aunque imponga peros, no lo lamento; buscar el sendero luminoso y encontrar las armas viejas con polvo de esperanza caduca, sin nada más, un vestigio, una reliquia. Para muchos ni eso, una terrorista.

2ª.

Enfermo por momentos y levanto la vista, saluda a los que alguna vez fueron, y a los que bailaron en un antro de jazz con olor a morfina y caléndula. No hay reparo, está hecho, está, lo que hay es lo que hay.

3ª.

Escucho el timbre, hago de cuenta que no estoy, me alegra no estar, no ser para otros; ocultar mi verdad y disfrutar unos instantes, en silencio, de mi fechoría; antes hubiera encendido un cigarrillo y la nicotina no hubiera significado más que el premio por un trabajo bien hecho; y en apariencia, a los ojos de cualquiera, sería una persona completamente normal.

4ª.

Indecisa cometí el crimen, quise un reconocimiento por ello y me ignoraron, hubo quien me condenó pero luego de dictar sentencia me abandonó a mi suerte y me convertí en olvido. Nada entonces tuvo sentido y en cada golpe cada hachazo, en la furia del triunfo, terminé por regalar mis alientos.

5ª.

Con resignación; no perdí nada que no pensara antes dar, y ahora me rescato del fango intentando fugarme, ser otra, abandonar mis proyectos, mi crimen, mi delito, no son míos, venderlos al mejor postor, regalarlos a la que no puede pagar, comenzar la farsa a telón cerrado y entre bambalinas realizar el intercambio.

6ª.

La sangre entre mis manos parecía devolverme la inocencia, y sentirme poderosa, todo fue una quimera, que disfruté, apenas unos segundos.

7ª.

No hubo peor castigo que ser parte del olvido, aquello de un hijo matricida tuvo incluso su excitación, permitióseme llamar a las Erinias y jactarme de una persecución justificada, aún siendo mal nombrada tuve más suerte que en el despecho de un público misógino, atrevido a normalizar y legalizar el genocidio de un sexo repugnante, necio, burdo; el mío.

8ª.

La oscuridad del olvido, no hay tortura mayor, lo reconozco, mutila lentamente el pensamiento, la conciencia, el yo “verdadero” que aunque intangible, existente, y levantarse es cada vez más difícil, no quedan extremidades en las que apoyarse, solo polvo, minutas partículas volátiles que ni si quiera te pertenecen ya; son de otros.

9ª.

Partisana quise ser, incluso creí serlo seguramente lo fui, junto a hermanas en la lucha que dejaron enmohecerse el fusil, porque luego y después de todo:- ¡Ya no os necesitamos más! No gracias- Y andate con cuidado por que te pueden acusar de un amor incestuoso que el retorcido cerebro del esclavo nunca entenderá, pues su único deseo es amar a su amo, chuparle la polla y dejarla brillante a la exposición de todos.

10ª.

Mirad: no hay pollas más brillantes, tan blancas tan pulidas tan fornidas, erguidas y blancas. Es verdad, no hemos visto pollas más hermosas que las de tu amo, pero ya estamos desterradas, nada nos importan las pollas; que pena no fuera nuestra decisión, que triste asumir, que el bozal ya no molesta pero que raro se hace vivirse sin él.

11ª.

Volvamos donde lo dejé porque todo esto es pasado ya, y aunque hubo dolor y agonía y aunque la cicatriz es para siempre y aunque la ofensiva no sirviera...Hay algo recompuesto. Mi castidad es mi propia verga, el ingenio por donde brotar el poder; como guerrera y sabia; cazadora y casta, y solo mía.

12ª.

Volvamos donde lo dejé porque ahí empezó todo, mucho antes de que la inocencia me fuera embargada, mucho antes de que limpiara la tierra de entre mis uñas, cuando tu sangra era mía porque yo la había vertido.

13ª.

Sobreseído, terrorista, inquisidora, bruja, follable, puta, objeto, principio y fin de un cuento de hadas; agujero, abucheo, oración de ritmo clérigo; y una campanada y dos campanadas y tres campanadas, muchas campanadas, y asesinas en la puerta esperando a las más negras, a las sucias redimidas, a las que verdaderamente merecen ser violadas. ¡Putas blancas que no son mis hermanas!

14ª.

Traicioneras de mi clase, traidoras arpías blancas igualitarias, antes de vosotras bailábamos con el vientre desnudo y a nadie le importaba; pusisteis la voz y disparasteis sin preguntar primero, vuestras balas alcanzaron nuestro míseros deseos y ahora apenas quedan recuerdos.

15ª.

Azul; el humo azul, y el humo del cigarro se vuelve azul bajo la “pacífica” luz de un galpón en ruinas lleno de ceniceros rotos donde las colillas y los vidrios se confunden y consumen, atragantarme con con cada calada y sumergirme en el placer de la droga traicionera que no produce placer, solo la falsa representación del poder, la falsa apariencia del hombre con aires de artista; ignorante, hipócrita, tú.

16ª.

A cuchilladas, asestar puñalada tras puñalada sin saber cuantas van hasta desgarrarse el húmero, dislocarse el hombro, luxación, yuxtaposición, articulación acromioclavicular, acrónimo, muerte dulce, oxímoron.

17ª.

No hay lágrimas.

¡Que la única agua salada sea la del sudor de una frente perturbada!

18ª.

¡Así sea!

Del  9  de Enero al  26  de Marzo  TODOS LO SÁBADOS DE 11h A 14h en La Tortuga.

 Los personajes femeninos, desde clásicos como Medea, pasando por Lady Macbeht o Finea, hasta los personajes actuales, se articulan sobre los parámetros del patriarcado. Es fundamental profundizar, analizar y reflexionar en torno a ellos con una mirada crítica y desde un análisis feminista con la finalidad de re-interpretar y crear viejos y nuevos personajes. Este proceso consiste en dotarnos de nuevas formas de entendimiento y fomentar valores que nos permitan potencializar nuestra capacidad creadora como mujeres.

Apúntate en: lamujerenescena@gmail.com

POEMA XII

Te dije que no

es no

te repetí hasta la saciedad que basta

significa que ya valió

te grité que me dejaras en paz

porque si no habría guerra

te aparté

porque no te quiero cerca

me negué

porque puedo y quiero

no te busqué

para no encontrarte

no te hablé

porque no tengo nada que decirte

no cedí a tus chantajes

porque no me gusta que me maltraten

no te lo dí

porque no te lo debo

no fuí quien debería ser

porque soy quién quiero ser

Te lo dije

Te lo repetí

Te lo grité

Lástima que ahora

no puedas escucharlo

EN CLAVE FEMINISTA

El próximo viernes 11 de diciembre estaremos en La Tortuga de Lavapies.

Ahí nos vemos...

COMUNICADO

Entre el estrés del día y la angustia de la noche. Avocados a la pérdida de una utopía. Ya entonces las calles estaban hechas para no reconocernos. Hoy la monotonía es la misma, el balanceo es constante y siempre en el mismo sentido. Paciencia, hay quien dice, mientras el tiempo se funde en olvido. El mirarnos las caras huele a rancio, pero no dejamos de mirarnos, es un olor característico, nos reconocemos: El mismo estrés, la misma angustia. Los mismos días, las mismas noches. Dar un giro de 360º para chocar con la espalda. Y vuelta a empezar. Se hace difícil resolver el misterio, salir del círculo de sillas. Con pies de plomo intentando alcanzar la luna. Tras un encuentro buscando la oportunidad, que sabemos, existe.

¿De que estamos hechos sino es de rabia? Pero la rabia no es suficiente, hace tiempo que nos hemos dado cuenta de ello. Deslizamos sin embargo por las grietas, por las fisuras incompletas de una casa que se nos derrumba. Cinismo y desprecio, miserias de una norma que acusamos de ser la culpable de nuestro odio colectivo. Y hasta ahí, después del odio no hay nada, nada por lo que luchar. El cielo de las fábricas ya es otra cosa. Se hace difícil resolver el misterio, salir del círculo de sillas. Los sentidos se confunden. Que no nos vean llorar.

En la garganta el grito se abre paso. Estalla desde el búcaro fragante  de un viejo dolor desorientado. No es más que una plétora de lamentos. ¿Y mientras tanto?, ¡Ay! Mientras tanto. La locura es el único alimento, las fronteras  el paliativo de cada día, y cada noche saluda a un nuevo indigente. Se hace difícil,  sí,  resolver el misterio, salir del círculo de sillas.

Hemos de conservar la razón  más allá de la carne cautivada, y seguir pensando con palabras de los días venideros, más justas, más humildes, más sabias. Quizás la contradicción sea una pista. Empecemos por el principio: Contra la arrogancia propia del sectarismo.  Apretando los dientes. Para perder el miedo a equivocarse, a dar rodeos, a llegar a callejones sin salida.

Que la furia dé nombre a las cosas.  Que el juicio las envuelva y se las lleve en su curso. Que la violencia genere un ritmo que la moral no la condene. Que el encuentro desate la ferocidad del mundo. 

Su memoria.

Porque el momento es ahora, fue ayer y será mañana, eso lo decidimos nosotras, tan pronto como nos pongamos a ello.

II Fira del Llibre Anarquista de Mallorca

                                                         

                                                            Toda la información  Aquí


  POST - POST - POST
      En la II Fira del Llibre Anarquista de Mallorca.


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POST-POST-POST

             
                ¡¡¡ Estrenamos nueva obra!!!
                        Una parodia para los movimientos sociales con cariño y con dolor

 

En este montaje el objeto de crítica es la situación actual de los movimientos políticos minoritarios, principalmente el movimiento anarquista. La obra se mueve en clave de humor con la crítica despiadada como telón de fondo”.

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POEMA XI

Mi espacio seguro
es mio.

Yo lo construyo
yo, lo destruyo.

No tú
No él
Ni ella
Ni nosotrans
Ni elles

En mi seguridad
yo, soy la autoridad
yo, trabajo con voluntad
yo, dictamino la verdad
yo, asumo la responsabilidad.

En mi espacio seguro
mando yo

porque yo
soy mi seguridad.

Crítica a la obra de teatro "Terrores y Miserias del S. XXI"

Crítica a la obra de teatro "Terrores y Miserias del S. XXI"

http://villacanasdigital.es/noticias/cultura/las-hipokritas-expusieron-el-aquelarre-de-horrores-de-la-sociedad-moderna-040513.html


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POEMA X

Tú; Dios, que fuiste abortado en la miseria
Dijiste:- Padre Nuestro.
Y enterraste a nuestras Madres en la mierda.

Tú, que eres perversa omnipresencia
Dices: creaste al hombre a tu imagen y semejanza
Y de este un capricho, el pecado.
Hoy delito.

Tú, que serás escombros en las miserias del fascista.
Yo te digo:
Quedará muerta tu lengua
Y polvo en tu olvido. 


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POEMA IX

Soy el sol
vuestra luz
soy el agua,
parte de vuestro cuerpo
soy el arbol
vuestra sombra
soy las piedras
vuestro suelo

soy el canto de un pájaro
soy el aire que respirais
soy el fuego que os calienta
soy la semilla que os alimenta

soy rio
soy montaña
soy caballo
soy el nacimiento
la vida
y la muerte

Y hoy vengo a decir
que ¡ya basta!
me estais matando
pero no pienso morir

El animal humano me agujerea
me viola me pega
me quema
me envena
me axfisia

me roba
me rompe
me condena
me divide

me compra
me vende
me financia
me maltrata
me golpea

me tala
me manipula
me fumiga
me esclaviza
me detesta
me mata

El animal humano cree que vive
pero está muriendo conmigo

lo he visto todo
y a todos
y sé que antes de que yo perezca
tú ya habrás muerto

Hoy me levanto
me reivindico
y exigo que te levantes
que vengas conmigo
y me des voz para gritar
manos para accionar
y pies para caminar

Solo una palabra
sólo una
¡LUCHA!

PENSANDO EN ÁFRICA

Es triste verlo…

Les hemos impuesto un modelo

una única forma de pensar

La Occidental

hija de la Ilustración

y madre de la ciencia desbocada



Lo medimos todo con la razón

y lo que esta no puede evaluar

es amoldado, esculpido

hasta encajar en las garras

de la lógica pensante



Son muchos los detalles que no pueden encajar

Gran cantidad de vidas que nunca se comprenderán

Ritmos, que jamás satisfacerán



Pero eso ya no importa

Por que nadie les escucha ya



Todas, Ellas y Nosotras

Atrapadas en la lógica Occidental

poema VIII

Señoras; Señores:

Hemos hecho un pacto con el Diablo.

Nosotras le hemos entregado nuestro alma

a cambio él

nos ha ofrecido tiempo

el suficiente para acabar con todos ustedes.

Y así, envejecer en paz.

A grito de concha me uniré a las mías.

Os juzgaremos pues

con vuestras propias leyes.

A grito de concha dictaremos sentencia

el fallo será irrevocable.

A grito de concha cantaremos victoria.

A grito de concha danzaremos

la danza del triunfo

sobre vuestros cuerpos

sobre vuestros cadáveres.

Seguramente, cuando todo haya acabado

cuando nuestras nietas sean libres

vírgenes del terror

iremos directas al tercer recinto

del séptimo círculo.

Gimen en él los violentos contra Dios

contra la naturaleza

y contra la sociedad

pero ahora eso

justamente

no importa.

A PROPÓSITO DEL 20 DE NOVIEMBRE DE 2011

Hoy es 21 de noviembre del 2011, ayer, tras seis meses de verborrea callejera, los defensorxs de la revolución lenta y pacífica salieron de sus queridas plazas para meterse en las urnas.

Seis meses de críticas, propuestas, cantos al aire y sonrisas no han servido más que para hacer lo mismo de siempre: legitimar el sistema existente, ese que el 15 de mayo sacó a la calle a miles de personas, las mismas que este domingo acudieron en masa a votar.

Afirmaban que el poder está en el pueblo y que la democracia que nos gobierna no es real, deslegitimándose seis meses más tarde con su participación en un tinglado que una vez más ha demostrado estar corrompido y anticuado. Sigamos escribiendo la historia de este país como siempre se ha hecho: llenándonos la boca cuando nada nos jugamos y apretando el culo cuando el lobo enseña las orejas. Dudo mucho que este modus operandi nos lleve a la revolución y mucho menos nos saque de pobres.

Se me ocurren muchas razones para explicar por qué ayer no había nadie en Sol, pero una de ellas gana fuerza: quieren que papá Estado siga siendo nuestro padre y muy señor.

Es verdad que como ciudadanxs de pleno derecho tenemos la capacidad legal y legítima de reivindicar una serie de derechos y ¿a quién reivindicamos? pues al Estado, a esa figura administrativa que ha llegado a convertirse en el único ente capaz de satisfacer las necesidades individuales que ni nosotrxs mismxs sabemos ya complacer.

El denominado Estado de Bienestar es un tipo de política estatal desarrollada por el economista Keynes, partidario de la intervención estatal en las economías capitalistas. El término comenzó a usarse tras la II Guerra Mundial en el Reino Unido. Las clases altas, jugadores protagonistas del monopoly en el que habitamos, se dieron cuenta de que el capitalismo por si mismo no podía eliminar las diferencias sociales y económicas que darían lugar al descontento social, por lo que estos poderosos grupos decidieron endiñar al Estado la tarea de acallar los conflictos que se pudieran derivar de las citadas diferencias. La estrategia no consistía en eliminar las desigualdades, esto no tendría gracia, si no que responde a la necesidad de actuar como garante de una mínima estabilidad ciudadana, como recompensa por no quejarse, por seguir permitiendo que unxs pocxs se coman lo de todxs.

El hecho de que las clases altas favorecieran este tipo de política es más que comprensible, asegurando con ello su permanencia y defensa perpetuas, pero que el pueblo se rinda a papá Estado como si éste fuera el único capaz de gestionar nuestra existencia, me cabrea un poco. En el momento en el que el pueblo asumió que pagando una cantidad mensual podía comprar una buena salud, una gloriosa educación para sus hijos o una inmejorable vida social, firmó su sentencia de muerte.

El Estado reconoció la lista de derechos y libertades del pueblo y éste a su vez legitimó al Estado como institución con la capacidad de nombrar y limitar los derechos y necesidades sociales e individuales. Fue así cómo el pueblo dejó de responsabilizarse de sí mismo y sus necesidades básicas para ir al Corte Inglés a comprar un IPod mientras otros fingían cuidar de él. La gente se acostumbró a olvidarse de sí misma, a dejarse llevar por la marea ya encauzada sin preguntar nada, sin plantearse a dónde iba o de dónde venía.

Mientras tanto, papá Estado aprovechó la confianza ciega que el pueblo había depositado en él para irse de fiesta sin contárselo a nadie. Miles de casos de corrupción estatal, una deuda soberana de tamaño incalculable o un bipartidismo digno de aula de guardería son algunas de las expresiones más claras de la juerga que se ha corrido nuestro papi.

Y entonces llega el 15 de mayo, las calles se llenan de gente, las tiendas de campaña se colocan en Sol, las asambleas se suceden, el pueblo está harto. Basta ya de robar y saquear, yo quiero que te ocupes de mí y sólo de mí que para eso te pago. Y papá se ríe, se descojona viendo como el pueblo se creyó que podía comprar su bienestar.

Los quincemeros están enfadados con los políticos por que les han quitado todo, pero cuidado, eso no quiere decir que lo quieran recuperar para gestionarlo ellxs mismxs con sus propias manitas. No, no. Ayer, cuando todxs fueron a las urnas demostraron como lo que querían era llorar a papá para ver si éste se apiadaba y volvía a cuidar de ellxs, por que la idea de hacerse cargo de sí mismxs, de responsabilizarse de sus propias vidas, les aterra, les da mucho miedo.

Ayer la gente acudió a los colegios por miedo, miedo a que papá se vaya de copas con los bancos y las multinacionales y nunca más vuelva a darnos el beso de buenas noches.

Pues bien, señoras y señores, hasta que no seamos capaces de responsabilizarnos de nosotrxs mismxs, no pidamos que otrxs lo hagan, por que eso es hipocresía, de la buena, de la que tantas veces ha cogido la pluma para escribir la historia de este país.

¡Muerte al Estado y viva la Anarquía!

POEMA VII

¡VIOLENCIA!
Sí, la quiero
no tengo miedo a nombrarla
a perpetrarla

Nos dicen que no la usemos
que sólo se reproduce
nunca muere
acaso no soy humana?
naturaleza animal
violencia existencial

No ejercerla
significa complicidad
conformismo
muerte en vida

Llaman al respeto
respeto a que?
a su poder?
a su dinero?
a su ambición?
a su ley?

Vivo limitada por su violencia
estoy harta
quiero estallar
y solo la violencia
me deja despertar

Violencia contra el sistema
un sistema que me agrede
me pega
me subyuga

Claro que tengo miedo
energías desmedidas
siempre difíciles de controlar

Sin embargo
prefiero el miedo de la lucha
a la muerte de la violencia sistémica

PRESIDENT

QUIERO UNA PRESIDENTA BOLLERA. Quiero un presidente con SIDA y un vicepresidente MARICÓN. Quiero ALGUIEN sin SEGURIDAD SOCIAL y que haya crecido en un lugar tan CONTAMINADO que no le haya quedado otra que tener LEUCEMIA. Quiero UNA PRESIDENTA que haya ABORTADO a los 16 y elegir un candidato que no sea “lo menos malo”. Quiero un PRESIDENTE cuyo último AMANTE haya sucumbido a la ANOREXIA, que haya abrazado a su AMOR sabiendo que estaba muriendo. QUIERO un presidente que no tenga AIRE ACONDICIONADO, una PRESIDENTA que haya HECHO COLA en UN HOSPITAL, en la OFICINA DEL INEM o en PLANIFICACIÓN FAMILIAR. Quiero un PRESIDENTE que haya estado en PARO, sepa lo que es un DESPIDO y el ABUSO SEXUAL, que haya sido AGREDIDO POR SU IDENTIDAD SEXUAL. ALGUIEN que haya sido obligado a LICENCIARSE para NO LLEGAR A FIN DE MES. Una PERSONA que espere en la cárcel a ser DEPORTADA. Alguien que haya SOBREVIVIDO a una VIOLACIÓN. QUIERO un presidente que haya amado y sufrido, que RESPETE el SEXO. Alguien que haya COMETIDO ERRORES y haya APRENDIDO DE ELLOS. Quiero una presidenta NEGRA Y MUSULMANA. Quiero una presidenta SUDACA. Quiero alguien con los dientes negros, alguien que haya comido BAZOFIA DE HOSPITAL. Quiero una presidenta que haya sido DROGADICTA y que vaya a TERAPIA. Quiero alguien ACUSADO de DESOBEDIENCIA CIVIL.
Y SOBRE TODO quiero saber POR QUÉ ESTO NO ES POSIBLE, quiero SABER CUÁNDO y QUIÉN decidió que un PRESIDENTE ha de ser un PAYASO: siempre un CHULO y nunca una PUTA. SIEMPRE el JEFE y nunca un TRABAJADOR. SIEMPRE un FARSANTE, SIEMPRE un LADRÓN y NUNCA CONDENADO.



Interpretación del original en inglés por Zoe Leonard.

"TERRORES Y MISERIAS DEL SIGLO XXI"

Viernes 18 y sábado 19 a las 20,30h Las Hipókritas actuamos en la sala de teatro social de Vallecas, sala Youkali

(C/ Santa Julia 11, metro Nueva Numancia/Puente de Vallecas).

Entrada: 6 euros.

Seis piezas cortas componen esta obra. Partiendo de la improvisación, reinventamos la obra de teatro "Terrores y Miserias del Tercer Reich" escrita por Brelton Brecht. Así como hiciera el autor en los años 30, exponiendo la crueldad de una realidad dominada por un régimen fascista, hoy, Las Hipókritas, recuperamos la obra para hablar de un terror puramente cotidiano, basado en una democracia absurda, realidad capitalista en la que vivimos. El análisis de nuestros comportamientos y actitudes más habituales son el eje vertebral de este montaje, donde cualquiera de nosotros puede fácilmente reconocerse en escena.

TERRORES Y MISERIAS DEL SIGLO XXI

Domingo 13 de Marzo...20,30h...

KOKO La Kondenada...C/San Enrique 5...Metro Estrecho

Habrá comida, música, teatro y buena compañia...están todxs ustedes invitadxs....